Автобусы, машины, снег, лед, зима.
Я пытаюсь, я стараюсь не сойти с ума.
Порошком белесым замело пути,
Света нет в конце тоннеля, только тьма впереди.
За душой ни гроша, на продажу душа,
И свой крест на перекресток я несу не спеша,
Резкий визг тормозов, вой откормленных псов,
Шепот блудниц, ропот улиц, денег, денег зов.

Этот мир не мой, я транзитом здесь.
Я вдыхаю выхлопных перегаров смесь.

Хриплый крик воронья, словно пастырь слепой,
Осторожно пробирается прохожий домой.
Здесь романтика - постель, а искусство - кирпич,
Здесь движение похоже на простой паралич.
Здесь каждый - пуп земли, здесь каждый зуб как клык,
Друг другу дилер или киллер или просто бык.
Я хочу добраться до истока себя,
Чтоб понять, за что я должен полюбить Тебя.

Этот мир не мой, я транзитом здесь,
Я вдыхаю выхлопных перегаров смесь.

Автобусы, машины, снег лед, зима,
И об этом написали целые тома.
Мы никого не учим, не зовем за собой,
Мы идем огнем, водой и медною трубой.
Если знать, что чья то память будет к нам щедра,
Мы снова будем начинать свой новый день с утра,
А пока гитарный рев и барабанов бой
Тебе скажут: "Брат, не парься, ты еще живой!"

Пусть этот мир не наш, мы транзитом здесь,
Но мы курим выхлопных перегаров смесь!